Que dire, que faire, celui qui croit au ciel, celui qui n'y croit pas.

Coupé d'une part de lui même, il s'extrait du risque de la dépression, il ne vise que les sommets...

Pendant qu'il est au ciel, je me couche dans les vallées et lorsque je relève la tête je respire les étoiles.

Que voit-il à partir du ciel, nous voit-il seulement.

Il cherche son plaisir, la joie de vivre, la construction de son être.

Mais son ombre a disparu et son sommeil aussi.

Il a le chic pour détecter la personne qui sort de la norme et pour entamer une danse avec elle.

Pendant ce temps je ne suis pas au ciel, je sombre en enfer.

Et pourtant la vaste plaine est toujours en moi puisqu'elle est mon fondement, la source claire me réveille à ma nuit et me sourit.

Mais reste une enclave de colère qui m'assaillit, je n'en puis plus, l'épuisette a besoin d'être rapiécée, de trop gros poissons l'ont traversée.

Le dialogue est impossible, mon cœur est fermé, je suis invisible à ses yeux, qui a dit que l'essentiel était invisible au regard, encore un original qui regardait le monde de trop haut.